Двадцать восемь лет

               
                Кровать, два стула ненадежных,               
                свет лампы, сумерки, графин…
                Б. Ахмадулина


Над садом ночь. Окно закрыто.
Трещит в камине сухостой,
Вино домашнее пролито
На лист,
пока ещё пустой.

Но канет час, за ним минутка,
И вдохновение придёт.
Что будет – песня или шутка?
Никто
не знает наперёд…

Но всё, что есть на белом свете,
Оставит свой недолгий след
На этом дне, на этом лете,
На жизни,
мчащейся вослед…

Опять изящным ножкам стула
Скрипеть до самого утра,
А рыбам в банке плавать снуло
Под бег
гусиного пера,

Дождю шипеть в трубе каминной,
Не причиняя ей вреда,
И подсыхать горбушке тминной               
На блюдце,
где была еда…

А за спиной, на голой стенке,
Один единственный портрет,
Где ты сидишь, обняв коленки,
Все эти
двадцать восемь лет…

Бежит себе за строчкой строчка,
За шторой мокрый Коктебель…               
Что жизнь? – недолгая отсрочка
До дня,
ведущего к тебе.

Все двадцать восемь лет не надо
Тебе ни кофе, ни вина.
И в том, что ты давно не рядом,
Конечно,
есть моя вина…

От рук моих неосторожных
Со свечки каплет* парафин.
Кровать, два стула ненадёжных,
Свет лампы,
сумерки, графин… (с)


*парадигма слова «капает»

------------------------------
   из дорогих отзывов

В такую ночь мелькают тени,
Тасуя прошлого листы.
Спорхнув с портрета, непременно
Со мною рядом сядешь ты,
Посмотришь, как стекают строчки
В тетрадь с гусиного пера,
И двадцать восемь лет отсрочки
Ещё продлятся до утра…

             Марина Быстрова-Докс