Поэтам

Вот стоите вы тут,
Гордо голову держите,
Вас все любят и все уважают.
А скажите, когда в небе не были,
Вы предчувствовали
Такие реалии?
Вы могли хоть на миг осознать,
Что вас будут хвалить все народы?
Что вы станете идеалом,
Что вам лавры дадут и корону.
Разве б стали вы так велики,
Если б вам рассказали о будущем?
Все, что писано с вашей руки-
Наизусть поколенья выучивают.
По кусочкам секунды из жизни
Восстанавливают,
Даже придумывают.
Вы догадывались?
Вы лелеяли?
Подождите...
Я так не думаю.
Ваши слёзы
И ваши страдания
Стали общими.
Достоянием.
Высока была цена этого?
Равноценна ли эта слава?
Вы от мук скрывались в метафорах,
Боль выращивали в ямбе,
Хорее.
А теперь вы всего лишь памятник.
Лишь в глазах ваших грусть не подделана.
Не цветы вам нужны,
Не эфиры,
Не красивые глазу портреты.
Для кого же все эти чины?
Для кого ваши монументы?
Вы народу отдали душу.
И не надо считать ударения.
Благодарны мы вам не за Славу,
Благодарны мы вам за терпение.
Ваша жизнь уж давно и не ваша-
Мы её почти всю изучили.
Видите? Снизу вам машут?
А хотя,не имеет значения.
Вы мертвы - вам уже все равно,
Сколько продано ваших изданий.
Но хочу сказать вам одно,
То, что мучает, изнуряет.
Пусть не сладок был ваш путь поэта,
И блаженной судьба не была-
Вы исполнили свой долг-при этом
Не прося ничего у царя.
И пускай среди тысячи лиц,
Кто из сердца вытаскивал стих,
Единицы признанье найдут,
Остальных всех разом затмив.
Всё равно дело честного слова
Не должно умирать никогда.
Хоть один, но отдастся народу-
Лишь бы были поэты всегда.