Читал он книги и стихи

Читал он книги и стихи,
Бывало, сам писать пытался.
Не переносит чепухи,
И с мнением глупым не считался.

Он о любви писать любил,
Что сердца трепетно коснулась.
Всего себя в ней утопил,
Она надеждой улыбнулась…

Как лёгкий, призрачный сигнал,
Его любовь манила сильно.
И за неё он всё отдал,
Что раньше было непосильно.

Он просыпался, каждый день,
В объятиях нежных и прекрасных.
В заботах весь, ему не лень
Стараться, чтобы не напрасно.

И он хотел и так же хочет,
Любовь на веки сохранить!
Лишь этот маленький кусочек,
Что заставляет дальше жить.

Но он давно в любовь не верит…
Он вместо веры, начал знать:
Уж, коль, открыл ты в сердце двери,
То должен их не запирать!

Любить всегда, везде, повсюду!
И только к ней любовью жить!
И говорить: «…я рядом буду!
Не может по – другому быть!»

Пусть говорят, порой, для счастья
Так мало надо, но отнюдь, –
Он, со звериною напастью,
Хотел по – больше хватануть!

Её одну! Всю! Без остатка!
А это очень много значит!..
И уж девятый месяц схватка,
Идёт за сердце, не иначе!

А победит ли он? Кто скажет?
Неведомо нам это знать.
Но среди сотен всех бумажек,
Он продолжает ей писать.

Отбросив то, что стало лишним:
«…чтоб только счастлива была…»
Вы скажите: «Глупец! Мальчишка!»
Ему – плевать на вас! Всегда!

Он даже вас не замечает.
И ваше мнение чистый бред!
О ней одной всегда мечтает!
И воспевает, как поэт.