Автопилот

*
Наверное, у каждого есть такой склеп.
Личный морг, где на полках стоят бесконечные головы когда-то знакомых Йориков. Тех, связь с кем прервалась (сама по себе или насильтвенным путём), а воспоминание - осталось.
И так получается, что порой кружишь по этому злопамятному склепу, хватаешь голову произвольного Йорика и начинаешь с ней разговаривать.
Бедный, бедный Йорик...
                ...
и в ноты не попадаю,
и песню не узнаю:
ведь я же не та, другая,
что корчится на краю?
...
*
Бывает так:
выглядываешь в окно, ожидая увидеть белого лебедя, но там только ворона - огромная, чёрная, плотоядная. Куда она собирается? Куда путь держит?
Поодаль замечаю целый вороний грай. У них шабаш на лысом холме.
Приседаю в кустах, дабы излишне не шуршать. От гашиша ослаб совсем.

На что я сел?
Да это ж шея кореша!
Зато теперь я виден всем.

Земля-то шар.
Торшер погас.
Прогнулся угол бытия,
здесь ты и я.
Здесь - навсегда.
Здесь ничего не изменить.

Так долго плыть.
Погас торшер.
И мир мой мал
моей расхлябанной душе,
но говорят, что началась "другая жизнь",
- а кто сказал?

В ночной тиши
ищу кропаль.
Азарт пропал?
Под что упал -
за то держись.

Куда мне Рим?
Зачем Тибет?
Хочу бродить в густой траве,
где ландыши.

Но если мир мой -
не в тебе,
зачем терзать больную плоть,
вгоняя тремор свой в концерт;
зачем гореть?
Зачем колоть?

Зачем срываться сквозь барьер,
уткнувшись Йорику в лицо,
когда мы все - перед Отцом,
мы все - в Отце?

Автопилот.
Земная твердь.
Пустой конверт.

Так начинался новый день
в моей продрогшей голове,
где колдовал гремучий змей,
сжимая путника кольцом;

где кумара с табличкой "верь",
- о, будь сильнее,
   будь честней,
не выходи за эту дверь:

 за ней - не грех,
 за ней - не смерть,
за ней нет холода потерь,
   за ней - ничто.
         Аз Есмь.
           Разлом.