Я к Вам пишу...

Я заедаю огорчение

и запиваю понимание

того, что Ваше возвращение

отнюдь не есть гарант внимания,

того, что Вы вдали от родины

и от меня, как прежде, счастливы.

Я ем клубнику и смородину,

закусываю ананасами.

Жую салат, картошку, курицу.

Я баклажаны жарю ранние.

Как Вам живётся, спится, курится,

гарант сплошного невнимания?

Под молоко топчу батончик я,

обычно быстро он кончается.

У Вас со мной давно закончено,

уже вдвойне пора отчаяться,

отчалить и не дёргать попусту,

заняться йогой и вязанием,

но храбро я сижу над пропастью,

в упор игнорю показания,

макаю в мёд блины и пальчики,

я прячу булочки за пазухой.

А Вас пора сменить на мальчика,

что дарит розы мне не разово,

а может, на того, что пишет мне

такие ласковые тонкости,

вот заявлю во всеуслышанье...

вот прямо здесь, сейчас, над пропастью...

вот щас, доем, допью, додумаю...

щас, мёд довымакаю полностью...

Вы мне испортили мечту мою

своей невыносимой склонностью

куда-то с кем-то вечно сваливать,

как Вы могли не оценить меня,

вот я опять мешаю варево

и не вершу кровопролития,

я к Вам пишу, чего же боле-то,

что я могу прибавить к этому,

уж сколько вёрст асфальта пОлито

в веках наивными поэтами,

а от скучанья тоньше талия,

и надо заедать конфетами,

и в вашей воле (и так далее)...

Короче, Вы когда приедете?..