Серых будней череда вдаль несётся птичьей стаей.
Непонятно лишь, куда. Может нет, а может знаю…
Плохо выстроен сюжет: вроде ты и на свободе,
А свободы-то и нет. Может есть. А может вроде…
Может бьётся птицей в клетке, может взмыла в небеса…
От тоски я пью таблетки и не верю в чудеса.
То, что глупо, потерялось - не надейтесь: не вернут.
Актуальней – что осталось. То ли пряник, то ли кнут…
Всё пожухло, всё вразлёт, все несут какой-то бред.
С неба рухнул самолёт. Может сбили. Может нет…
Говорят, с телеэкрана: лёд взломали на реке.
То ли поздно, то ли рано - мне не видно вдалеке…
Серых будней череда, чувства как-то, вполнакала.
Вдоль дороги лебеда, «настоящих буйных мало» …
Время мчится чёрной птицей на костях моих плясать.
Эх бы, взять остановиться! Всё забросить… не писать…
Точка, точка, запятая...
© Copyright: Мелвик, 2016
Свидетельство о публикации №116052308028
Свидетельство о публикации №116052308028
Рецензии