Кто-то романсы строчил,
Кто-то строчил сонеты,
Кто-то чего-то перчил,
Кто-то сипел при этом.
Он, не из ряда вон.
Он, линейкой шеренгам.
Они ему были - фон,
А Он им был сленгом.
Спотыкались произнося
Его фамилию.
Он резал, как порося
Их идиллию.
Икнёт иной: Маяковский.
Ищет, а чем закусить?
А Он ему: "Мак каковский,
А не хочешь выкусить?"
О чём не писал - заржавело,
Что упустил - в плесени.
Ему до всего было дело;
До веры, как и до ереси.
Маяковский
© Copyright: Давид Матецкий, 2016
Свидетельство о публикации №116052307002
Свидетельство о публикации №116052307002
Рецензии