Загадка...

Загорелся июньский, пророческий почерк.
Расцвели все сады, но по ним не хожу даже я.
Голубые анюты глядят или чёрные очи?
Нет здесь разниц простых! Есть здесь разница только одна!

Безразличным прикинется скованный, слабый.
Повторит все ходы и ошибки свои между строк.
И мне бодро твердит, что сегодня усталый,
что из мира людей, никакой он сейчас не пророк.

Но горит почерк мой, словно срочно он нужен,
из бездонной строки вырываются лишь голоса.
Заставлять я могу, но с пророком мы дружим,
и об этом поют каждый вечер мои небеса.

Нет, не будет всего, ни делений, ни споров,
и помериться чем-то не хватит нам сил,
и не хватит терпений нам на разговоры,
ничего нам не хватит, чтоб каждый здесь жил...

Но пророки молчат. Остановлены сами загадкой.
Зачем виден конец, но окажется он без конца?!
Кто вам это сказал, что таланты все кратки,
что все длинные строки лишились лица?

                23.05.2016