***

Сидишь, обняв ноги, в пыльных от времени джинсах.
Кеды выцвели, грязи наелись, какие-то бурые.
Отхлебнув глоток пива, смотришь в продрогшую синь,
Утонув в звездном космосе чуждом, непостижимо мудром.

Очи пьют небо, такие же сине-озёрные.
Светлые волосы спутаны, взлохмочены южным ветром.
Лицо твоё - детское, но слишком уж бледно-серьёзное.
Косуха распахнута, гитара, дым сигаретный.

Смятая песня не издана, вырвана, брошена.
Скомканной жизнью поодаль в песке катается.
Путаешь след, и вот концы-нити оборваны,
И ничто на земле больше тебя не касается.

Вынуть бы боли хотя бы сто километров,
Смотать бы в бобины и выпустить что ли фильмы.
Все б задохнулись без синтетических фильтров!
Морфин показался б им не таким уже сильным!..

Но автобусы едут, машины гудками сигналят.
Птицы крикливо на юг улетают погреться.
Птицы...
Не торопись, Курт, у тебя еще есть лет десять
Подарить людям гранж, свое доброе сердце.
И, может быть, застрелить(ся)...