Отточенной строкой вгрызаясь в ночь,
Корпит в тиши над старенькой тетрадью.
Как воду в ступе бестолку толочь,
Так и писать тщеславия лишь ради:
Он не таков. Он вдумчивей иных,
Он зрит планеты, звёздные системы...
В том нет ничьей, казалось бы, вины,
Но кто-то заронил познанья семя...
Он сам - творец, в мозгу его оркестр,
В глазах сияют молнии и пламя.
Из Млечного пути он варит клейстер,
Скрепляя им дороги между нами.
И учит Мир добру и красоте,
И правду ищет в вёрстах придорожных.
И на судьбы исчёрканном листе
Прощает всех недобрых и безбожных.
Он творец, в мозгу его оркестр
© Copyright: Михаил Никольский, 2016
Свидетельство о публикации №116052310255
Свидетельство о публикации №116052310255
Рецензии