Здесь птицы не летают. Лишь ходят и клюют.
Все крошки, что сметают. На землю... устают.
Ведь город пожирает открытость и размах.
А оставляет злобу, а также зависть, страх.
С таким тяжёлым грузом не развернёшь крыла.
И перья пощипали подруги и ветра.
Но настоящей птице доступен лишь полёт.
Её любовь настигнет. Обнимет и споёт.
Ту песню, что разбудит всех спящих в забытьи.
А нужно ли им это? Они ведь все... ничьи.
Крошки
© Copyright: Антистатик, 2016
Свидетельство о публикации №116052209780
Свидетельство о публикации №116052209780
Рецензии