Смеркается, но вроде не темнеет,
В кустах орешника поет свирель,
Еще немного, май мой, потускнеет,
И лета занавес, проткнет, макушкой, ель.
Сижу на вздумьях у столетней ивы,
Свою любовь оплакивает кот,
Набухли гроздья новой сливы,
Которой в осень полнится компот.
Вечерний сон, пронизан, желтой тенью,
Как шанс последний в вядшую сирень,
На завтра разум свой закроет в келью,
И май цветущий высохнет в апрель.
Все чутко движется, на стонущий закат,
Где руки милые, твои, целую нежно,
И небосклона край слегка покат,
Свисает в диск луны, большой, небрежно.
Там мы и память наших лучших весен,
Терзает ужасом кричащую сову,
О, сколько май, дарил, тех чудных песен,
В которых, ландыши, тебе я подарю.
МАЙ
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2016
Свидетельство о публикации №116052209468
Свидетельство о публикации №116052209468
Рецензии