Никому моя грусть не нужна...

. . .
Никому моя грусть не нужна.
Я на ослике вдаль спотыкаюсь.
Каюсь, Боже мой праведный. Каюсь.
Как всегда, виновата, грешна.

Вдоль дороги – деревья в тени,
Слива синяя плод уронила.
Всё, что есть, через час уже – было.
Всё, что было, – спрессовано в дни.

Серый ослик неспешно спешит.
На хребте – тяжким грузом хозяйка,
Впереди – водопой и лужайка
свежей зеленью ноздри томит.

Вместе с нами идут облака
по своей поднебесной дороге.
Взгляд их, словно у ангелов, строгий,
а дорога прямая – легка.

Что-то знают они, но молчат.
Что-то ведают, но не расскажут.
И беленой тончайшею пряжей
растрепался их тканый наряд.

Ах, мой ослик, мой путник, мой друг,
что ты медлишь, ведь день на исходе?!
Лето только что пестрилось, вроде,
а уже – и осенний недуг.

Не успели до лета дойти.
Волхвованье  холодная осень
нам на блюдечке синем подносит
и сбивает беспечно с пути.
                2015 г.