Утро

1.

Две женщины грустят на остановке.
Водители с утра на забастовке.
Разносит ветер рваные листовки
по улице. Сигналит светофор.

Две женщины напрасно время тратят:
заветная маршрутка не прикатит.
Смеётся губернатор на плакате.
Рекламный щит объятья распростер.

К ветвям прижался ветер-босанова.
Кусты в окурках. Спрашиваешь снова
себя о том – насколько здесь хреново,
хоть никогда ответа не даешь.

Гребешь вперед по улице невзрачной,
любуешься растеньями в табачной
продукции… Сейчас ты купишь пачку,
ведь каждый миг по-своему хорош.

Заходишь в подвернувшуюся лавку,
где женщина откладывает Кафку
и спрашивает: «что вам?». «Мне заварку,
два синих бонда, красного вина».

2.

В душе лихую бурю убаюкав
минувших дней, в грядущее без звуков
и стонов входишь, но при виде люков
открытых видишь – в силе старина:

минувшее достаточно упрямо,
оно бредёт российскими дворами.
Покатые дома стоят на грани...
стоят на грани двадцать лет подряд.

Ничто их не разрушит. Нет предела
той ветхости, что скрылась в недрах тела.
Напрасно восклицает «в завтра – смело!»
счастливым губернатором плакат:

нет будущего, ибо день грядущий
на прожитый походит вопиюще.
Как ты далек сейчас от райской кущи:
в кармане куртки сорок сигарет.

Пусть ветер треплет рваные листовки,
пусть кто-то вновь бредет на забастовки,
но ящик пива ждет тебя в кладовке
и на столе – шекспировский сонет.