Скрипка Ротшильда

                1

 На заре тёмных веков
 Шесть собрались мудрецов,
 Чтоб решить на склоне жизни
 Кому знания и мысли,
 Огромный опыт передать,
 Как миром можно управлять.
 Признав Богов для мира скверных,
 Совет ведут, как жизнь "неверных"
 Обратить, под их старанье,
 В животное существованье.
 И чтоб наследникам потом
 Каждый стал из них рабом...
 Для потомков наставленья
 Записав, ушли в гоненья.
 Больше этих мудрецов
 Никто не видел. Но чтецов
 Их таинственного знанья
 Ещё не было. Писанья
 Те хранились, ждав Пророка,
 В древнем храме зла-истока...
 
 В землях огненных богов,
 В землях северных ветров,
 Где вещий разум верой пьян
 Жили прадеды славян.
 Их белый цвет и русый волос,
 Мудрый взгляд и бойкий голос
 Внушал не страх, а добродетель.
 Разумный войн - есть благодетель!
 И по миру по всему,
 Преклонялись лишь ему...
 
 Перевернулся мир. Восстал Пророк
 Из серой тьмы верша зло строк.
 Встречая "избранный народ"
 Правителем земных свобод.
 Искажая знанья "белых",
 Круша врагов закоренелых
 Новым представленьем о бытие,
 О богочеловеке, о кресте,
 Рождая тем неугасимый миф.
 Он канул в лету, хаос предварив...

 Мир остолбенел. В невежестве погряз.
 Но серый, злой, бездушный радовался глаз.
 И незаметно мир, не чувствуя потери,
 Самодовольно рухнул на колени.
 Его Верой Стал простёртый к небу жест,
 И тот, по чьей вине повесил крест.
 Казалось, свет сменился адской тьмой.
 Затухал познания огонь...
 Прошли века в неведенье и горе
 И снова заблистала на просторе
 Великая звезда, сражая тьму.
 И исцелял тот свет тянувшихся к нему.


                2


 Однажды Тьма родИла сына-палача.
 Его с детства одарила талантом скрипача.
 Известным виртуозом тот стать хотел вселенной.
 Со злобой тайною, с мечтою сокровенной
 По "нотным" записям, оставленным Пророком,
 Играл скрипач и думал о высоком.
 Игрой он ублажал сердца златых устоев,
 И превращал в рабов даже разумных гоев.
 Звучала скрипка с неистовым злорадством -
 Свободой, Равенством и Братством.
 А эхо разносило сладкий визг бича
 И услаждало мира слух игрою палача.
 Звали его Ротшильдом. Велик был на беду
 И умирая, создал великую звезду -
 Пятиконечную, что светила шибко...
 Другим досталась и "нотная тетрадь", и скрипка.
 С тех пор на ней играл любой.
 Своею избранной рукой
 В азарте бряцая по волшебным струнам
 Они довольствовались шумом,
 Не покладая сил и рук.
 Они следили, как вокруг
 Под злостный скрипочки мотив
 Невольно пляшет рабский мир.
 В нём были "измы" и вожди,
 Реформы, формы и дожди,
 Кровопролитья и развал,
 Но, главное, был капитал.
 От разрушений шли к постройкам,
 От "застоя" к "перестройкам",
 К "светлым будущим" неслись,
 Позади оставив жизнь.

 Той скрипки нет уже давно,
 Но под мотив тот всё равно
 Пляшет мир.
 Остановиться нет попытки.
 Во всём виновны струны скрипки.

                29 августа 1998г.