Слова ложатся ровной строчкой в рифму на бумагу,
Как кирпичи, что превращаясь тут же на глазах в стену,
Со временем, так под собою рухнув похоронят бедолагу,
Что у своих амбиций стать великим автором в плену.
И кто бы знал, какой словесный мусор ежедневно,
Упаковав красиво, штамп на нём поставив "бред",
Доволен он, что это впредь уже навек нетленно.
Страдания претерпеть, и не оставить в душах след?
Добиться, что хотел, а после, вроде, мало надо:
Лишь удержаться наверху, не оступившись в пустоту.
Другие по его следам восходят до вершины рядом.
Как жаль, что не один; все покоряют ту же высоту.
Впрягаться каждый день в столь надоевшую работу.
Кто ж это знал, что у поэтов столь тяжёлый труд?
Сойдёт и так; перечитав, вслед подавить зевоту.
Что есть, всё перечесть в течении нескольких минут.
Успех
© Copyright: Серёжкин, 2016
Свидетельство о публикации №116052201621
Свидетельство о публикации №116052201621
Рецензии