Не будите менестреля

Менестрель шагает лугом с черной кошкой у плеча,
Деревянною подметкой в редкий камушек стуча.
Он идет и головою задевает небеса,
Хоть его гитара ростом вдвое выше, чем он сам.
Что он ищет – сам не знает, да и незачем гадать.
У старинного кинжала поистерлась рукоять,
И гитаре за полсотни перевалено давно,
Только крошка все шагает, а куда – не все ль равно?

Менестрель войдет в таверну переборами звенеть.
Его слушают украдкой и в карманы сыплют медь.
Гибкой кистью он по струнам, чуть касаясь, пробежит,
И струна, как будто плача, под рукой задребезжит.
Он споет о том, что было, и о том, что может быть,
И о том, что есть и будет, и о том, как надо жить,
И о том, что нас тревожит, и чего не стоит ждать.
О тебе споет он тоже, нужно только пожелать.

Поднесите менестрелю чару горького вина.
Примет он ее и тотчас осушит почти до дна.
Кочевая жизнь бывает много горше, чем вино,
То-то крошке-менестрелю сладким кажется оно.
Молока налейте кошке, и она блеснет на вас
Неподкупным изумрудом озорных звериных глаз,
И, на голову взобравшись к менестрелю своему,
Промурлычет по-кошачьи эту песенку ему.

Не будите менестреля: он уснул совсем хмельной,
На старинную гитару приклонившись головой.
Не будите: менестрелю на заре уже идти,
На плече подругу-кошку до краев земли нести.
Он шагает городами, весь текучий, словно ртуть,
Век от века продолжая бесконечно долгий путь.
Оглядись, ища ответа: где-то рядом, в двух шагах,
Менестрель идет по свету с черной кошкой на руках.