Деревни умирают словно люди,
И по, умершим, им - моя печаль.
Мы, те места, до тризны помнить будем,
И тех утрат нам будет очень жаль.
Нас привечают росстани с крестами,
Смирив покой и жизни нашей прыть.
И бродим мы знакомыми местами,
Не в силах дорогое нам забыть...
Здесь сад шумел и нас кормил плодами,
Здесь с мезонином дом возвел сосед.
А нынче поле, до леска в тумане,
Спустя всего, каких-то, сорок лет.
А там, где было, за селом, болотце,
Уж лес стеной и местность не узнать.
И не судачат бабы у колодца,
И не зовет на ужин чья-то мать.
Иду по полю - где чей дом гадая,
Ногами мну отаву и жнивьё.
С лица земли деревни исчезают,
Кружит над полем с криком воронье.
Нет хлама здесь: ни кирпича, ни доски,
Зарыт поглубже тот бесценный клад...
Лишь пахоты, чернеющей, полоски,
И, со слезой, такой знакомый взгляд.
О наболевшем
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2016
Свидетельство о публикации №116052105218
Свидетельство о публикации №116052105218
Рецензии