Муки творчества

У мусорки за домом чахнут липы,
На остановке водку пьют менты,
У голубя, больного птичьим гриппом,
Выдёргивают пёрышки коты.

Окно открыто, когти точит Мурка,
Сосед за стенкой поминает мать,
Отвратный запах вымокших окурков,
Не будоражит рифмою писать.

Но всё же май, и вроде потеплело,
Цветы перекрывают перегар,
И тополиный пух периной белой,
Покроет скоро грязный тротуар.

Я так хотел всю зиму на свободу,
В кустах добавить парочку грехов,
Но снова дача, грядки, огороды,
И я в делах, и мне не до стихов.

А впереди черёмухи нирвана,
Пора траву всем телом приминать.
Я подожду вечернего тумана,
Тогда коньяк из груши и в кровать.

Но тянет душу ременным арканом,
Крадётся ночь, вплывает как мазут,
И рифмы, словно в крошках тараканы,
Шевелятся, встречаются, ползут.

Какой тут сон, и что это со мною?
Пойду, включу на кухне газ и свет,
Поставлю кофе, форточку закрою.
Встречай меня проклятый интернет