Прости, что опять пишу
Но пальцы, как будто, сами...
Я знаю, что не верну.
Но память тебя не пускает.
Она словно мотылек.
Летит к тебе, обжигаясь.
И как не борись, но жду.
И этого не исправить.
Мы можем ведь все вернуть.
И можем с улыбкой вместе.
И можем опять любить.
Но только при этом быть вместе.
Свидетельство о публикации №116052006017