Дети подземелья

Не стоит прогибаться под изменчивый мир -
Однажды он прогнется под нас...

Неполиткорректный стих.


Извечноплачущийся дождь стучит-стучит, вгоняя в дрожь.
И как себя здесь превозмочь? Уходит день, приходит ночь...
А он стучит всё не спеша, и слышит плачь моя душа,
Моя заблудшая душа ещё жива, но так слаба...

Дождь уже перешёл в проливной, но не нужно ведь мне по прямой.
И не нужно зигзагом домой, чтоб его переспать нам с тобой.
Там, вверху, своя жизнь - здесь своя
Не найдут меня здесь ни враги, ни друзья...

Здесь в метро, как всегда, просят милостыню,
Люди разных сортов, руки жилистые.
Я вот к ним присмотрюсь: спины-лица-глаза
И к двери прислонюсь - хоть и пишут: нельзя.

Ночью пишущий, под дождь пашущий, мне знакомо иное рвение -
Вечный огнь в голове пляшущий - дуновение вдохновения.
Мир подполз к переменам тайком, но не нужно по венам стеклом.
Вот и едем мы так - ждем открытых дверей, стук колес, за окном...


Frankfurt. Zeil.
Мир вещей.
Мне - на следующей…