Дороги...

Благословляю уходящее во цвет
И бывшее когда-то настоящим...
В душе, как на дороге пыльной, след
С тех пор оставил всякий проходящий.

Совсем иначе хочется звучать,
Как из окошка крохотной светёлки,
Подолгу глядя, хочется молчать
На тонущие в сумерках просёлки,

Нерадужную сознавая быль,
Где каждая обочина отпета
И стережёт обыденная пыль
Оброненную странником монету.

Но сколько б там не довелось потом
Скитаться средь родимого бурьяна,
Мне сожалеть не хочется о том,
В чём изначально не было изъяна.

Ведь ближе нет земли, дороже нет,
Где стелется туман разливом млечным:
Он так же, как и я, на всё ответ
В своём искал однажды первом встречном.

Вдали теперь от тех от пылких треб
И от гнетущей некогда тревоги
Благодарю судьбу за чёрствый хлеб,
За бережно рассыпанные крохи,

И вижу, как сгущается туман
В час поздний — невоинственный и строгий,
Как сходит милый некогда обман
И затихают пыльные дороги...






Март 2016




Алексей Саврасов. "Просёлок.