По настоящему счаст'ливы лишь творцы.
Но труден путь к мгновеньям забытья святого,
И мук таких... . Зато как птицы
Они парят и счастия такого
В момент триумфа не дано другим.
Над пошлостью, одетою в меха,
На виллах, с бицепсом, упругим
Бюстом, смеётся Бог тогда - ха-ха.
Но жаль, триумф не долог,
Опять ползёт на "первые места"
И потешается над неустройством. Холод
Пронизывает снова. Красота,
Та, подлинная, не из силикона,
Вновь оставляет завоёванный редут.
Но лишь она достойна трона.
А годы, знай себе, текут-бегут.
По настоящему счастливы...
© Copyright: Наталья Буканова, 2016
Свидетельство о публикации №116052001933
Свидетельство о публикации №116052001933
Рецензии