Эта белая, белая пыль,
На моем рукаве ярко-желтом,
Сочиню я не сказку, не быль,
И окутаю книгу не шелком.
Эта белая, белая пыль,
Что сиренью, прошу, пусть зовется,
На полях зацветает ковыль,
На просторы из уст слово рвется.
И однажды, однажды сирень,
Лист напомнит мне белого цвета
Так она разжигает мне день,
Так вонзается в душу,как лето.
Сирень
© Copyright: Анастасия Чавкина, 2016
Свидетельство о публикации №116051906954
Свидетельство о публикации №116051906954
Рецензии