Статус свободен

Уже не раб.
Распятье напоследок
обычный день исправит на четверг.
Казалось - бред...
А празднует победу
в пылу борьбы рождённый нововер.
По взглядам вверх и выпрошенным мукам
обычный зритель к третьему найдёт
в неловком тексте сто оттенков звука
страданий дня, упрятанных в кивот.
Не веришь?
Глянь!
На линиях погоста
вцепилась в мир безперстная щепоть.
И ты кричишь...
А  Сын - это не просто
под гул толпы истерзанная плоть.
Пронзать железом тёплые ладони -
не казнь!
Вглядись в лицо на потолке...
Безумный мир убил Его в короне
за то, что шёл по жизни налегке.
Безумный мир...
Оправданная подлость
пустых сердец и сумеречных душ.
И мы с тобой - помеченное кодло,
черпаем жизнь из тех кровавых луж...
А страх не ждёт!
Он просится быть в белом...
Кому не знать, сколь важен утром цвет
для тех, кто жил воинствующим целым,
а был лишь частью суетных примет.
И мы стоим...
Все там же...
И все те же...
Вот только голос жадности утих.
И чей-то плач начетверо разрежет
мою любовь...
И твой прощальный стих.