Разговоры во хмелю

На кухне нас сидело трое
За разговорами. Несладкий чай,
И черные от копоти обои
Нам не давали вспомнить про печаль.
А на востоке море,

Что бьется в берега другой земли.
В стране, где то по Марксу, то по Форду.
Где все чужие вдруг становятся свои.
Снимая маску, получаешь в морду,
Но не реви.

К чему о том. Ведь то, что будет с нами,
То будет в прошлом через много лет.
И хоть покрой все стены образами.
У жизни есть на все один ответ:
Решайте сами.

А с точки зренья физики, все мы
Вообще бессмертны. Коли распадется
Вся наша плоть, пускай, на атомы.
Но атом вновь во что-то обернется,
И так до тьмы

Что все вокруг покроет. Тихий смех
Соседа прерывает хаос мысли:
«По пьяни говорить об этом - грех,
Да и вообще, ну что ты в этом смыслишь?
Разлей на всех.»
Снег падает на крыши. Давит грудь
От духоты. Соленый запах пота
Улавливают ноздри по чуть-чуть,
И от глотка сильнее тянет рвота.
Дай занюхнуть.

А по ночам, обрывки глупых фраз,
Смешавшиеся в мыслях разговоры
Мне не дают уснуть. В который раз
Я выйду из квартиры в этот город,
Где не способен разглуяться глаз
И выйти голос.

И чтоб не говорил любой пророк,
Судьба всегда решается на кухне.
Но простота в сужденьях не порок.
В миру, где если что-то все же  рухнет,
То под собой наверняка все погребет.
И свет потухнет.