я не волшебник, я только учусь

перед ним на столе - чашка кофе и курвуазье,
он читает газету - кажется, "коммерсант",
он усталый волшебник. он доступен лишь для друзей -
да, он знает о том, что они за спиной говорят:
что забыл про их лето, а  помнит только нули,
что его телефон неприступен, когда ни звони.
ему скучно об этом, и в висках знакомо звенит,
когда он забирает круто, заботясь о них.
его сердце бьется за десять, в глазах темно,
он кроит ворох жизней, не глядя, как есть, по живой:
нет, не будет инфаркта, не будет аборта... порой
ему сложно поверить, что это и есть волшебство.
когда пальцы дрожат, сигареты кроша над столом.
когда лоб намокает, а перед глазами круги -
он и сам-то не верит, что это и есть волшебство,
только сердце ему повторяет опять "помоги".
он к утру засыпает, усталый и очень больной.
одеяло его и одежда пахнут медом и табаком -
на рассвете придут снова те, кто приходит из снов,
а он будет лежать, притворяясь дурак дураком.

1.3.2011