Петрикор щекочет ноздри,
и сверкают диски луж.
Наточившись, лучик острый
всё пронзает - вплоть до душ.
Вот он падает на крышу
дома старенького, где
"Что-то плохо город слышу"
повторяет тихо дед.
А оттуда лучик скачет
к побледневшему Кремлю
и к фонтанам, где чуть чаще
слышно "Я тебя люблю".
Задевая губы, уши,
души, зонтики, бедро,
в чьём-то зеркальце мелькнувши,
луч спускается в метро.
Он несётся по тоннелю,
сквозь вагон летит вперёд
мимо тех, кто за неделю
сотню раз жетон берёт.
От улыбки нежной чей-то
отразившись, этот луч
вдаль плывёт, как звуки флейты,
под громадой мрачных туч.
В общежитии, однако,
луч рискнёт нарушить сон:
первокурсницу с журфака
к первой паре будит он.
Вдруг напомнив мне о лете,
приобняв меня слегка,
луч, надеюсь, мне посветит
для последних строк стиха.
Луч
© Copyright: Камиль Абзалов, 2016
Свидетельство о публикации №116051900232
Свидетельство о публикации №116051900232
Рецензии