Я знаю – ты боишься нашей встречи,
Как омута, как бездны, как огня.
Боишься, что и вечность не излечит
Бунтующего сердца от меня...
Я знаю – ты боишься этой боли,
Томительной поболе адских мук,
Боишься грустных глаз моих неволи,
Боишься ласки тёплых, нежных рук...
Боишься голоса, слегка с печалью,
Боишься, что во всём тебя пойму,
Боишься, что под вечер плечи шалью
Укрою, рядом сев, и обниму...
Боишься упоенья поцелуя,
Со мной проснувшись рядом поутру,
Боишься слов моих, что кровь волнуют,
Боишься, что когда-нибудь умру...
И всё-таки...когда стучит по крыше,
Мне душу бередя, волшебник-дождь,
То чудится, как ожиданьем дышишь
Ты где-то...Пусть я пленник грёз, и всё ж
Мне видится, как будут таять свечи
Средь сумрака угаснувшего дня,
И ты придёшь, желая нашей встречи,
Как омута, как бездны, как огня...
17.05.2016
Как омута, как бездны, как огня...
© Copyright: Марк Акравин, 2016
Свидетельство о публикации №116051910730
Свидетельство о публикации №116051910730
Рецензии