Места для вечно молодых

В тон­ких паль­цах мор­щится си­гаре­та,
Хо­зяй­ка же кор­чится в прис­ту­пе сме­ха.
Ей, за груз­ным пан­но из мор­щин,
Зав­тра ис­полнит­ся не во­сем­надцать.
Так в от­ра­женьи лу­ны на прог­ре­том
Длин­ном бал­ко­не ку­рить не к спе­ху,
Зав­тра ис­полнит­ся ей — «плюс один»
Не сто­ит и сом­не­вать­ся.

Бу­дут сно­вать бес­ко­неч­ные лю­ди
Вдоль уз­ких улиц, ши­роких пар­ков.
Бу­дет семья и лю­бов­ни­ца бу­дет.
Смех да и толь­ко. Ве­селье.
Где-то в ле­су бу­дет мя­со на блю­де
Том­но пус­кать аро­мат об­жарки,
Бу­дут ее це­ловать без пре­людий,
Ут­ром раз­бу­дит пох­мелье…

Тон­кие паль­цы сож­мутся на шее.
Нет, не сво­ей, ну, лю­бов­ни­ца ж бу­дет.
Так хо­рошо, буд­то сно­ва ру­тины
Нет, и ра­бота не ско­ро на­гонит.
Что мо­жет луч­ше быть и го­рячее?..
Лю­ди? Да, к чер­ту пош­ли ва­ши лю­ди!
В этот день, праз­дник ее име­нин­ный,
С пас­си­ей мож­но ку­рить на бал­ко­не.

Дым си­гарет­ный чуть го­рек и ду­шен,
Ре­жет гла­за, соз­да­ет ат­мосфе­ру.
Очень при­выч­ные «не во­сем­надцать» —
В гла­зах вид­не­ют­ся столь род­ных.
И пос­ле кро­вати, и пос­ле ду­ша,
И по­целу­ев, и дол­гих при­мерок
Нам заб­ро­ниро­ваны на две­над­цать
Мес­та для веч­но мо­лодых.