Поблёкший город, улиц проседь
среди закрашенных витрин.
И, вроде, дышишь, не один,
и на часах всего лишь восемь...
Весенний вечер, неба тишь
меж облаков и дум высотных.
Изгибы нежности залётных
порывов ветра. Ты молчишь...
наедине с собой. Усталость
за плечи (рядом) словно друг,
вникая в мысли, холод рук
касаются тебя. Осталось
немного меньше трёх дворов,
и день закончится сюжетом
поблёкших снов и тусклым светом
в глазах бессонницы домов...
Поблёкший город...
© Copyright: Ольга Борина 2, 2016
Свидетельство о публикации №116051808780
Свидетельство о публикации №116051808780
Рецензии