У поэта особая стать

У Поэта особая стать,
Особое право на правду,
Которой у него не отнять,
Даже если после на плаху

У Поэта свой счёт перед жизнью,
Свои отношения со смертью
Кто то называет это харизмой
А кто то публичной офертой

Да и сам Поэт, сам не ведая,
Что рукою движим Всевышнего
Скажет Слово порыву следуя
Не отняв не прибавив лишнего

Мы ж в своих заблуждениях путаясь
В лабиринтах блуждая мнимых
Еще б долго наверное мучались
Разбирая завалы интимные

Без духовного камертона
Коим стало Слово Поэта
Разбрелись бы мы за кордоны
Неосознанного обета

И тогда лишь отчётливо ясно
Когда кончиться век его ранний
Кто боролся в одиночку с ненастьем
И упал на рассвете израненный

Кто огонь вызывал на себя
Не задумываясь о последствиях
Кто прощал миру боль любя
Сквозь злорадство
     палачей на следствиях...

...Как порой не хватает Поэтов
Кто поднялся бы не боясь,
Выше всех земных минаретов
Богу Правды за нас помолясь

Заодно освятив наши кухни
Где мы шёпотом по углам
Отделяя котлету от мухи
Озираемся по сторонам...

Где смешали мы все в солянку
Колбасу, Веру, слухи и ложь
Запивая все пятничной пьянкой
Не поэты мы, что с нас возьмёшь...

(с) Ерлан Стамбеков, 13 мая 2016