И уже никогда, никогда
не почувствуешь запахов речки,
гречки сизой на том берегу,
ты останешься там, в сорок третьем.
Среди каменных глыб,
выше нашей, поникшей избы,
ты останешься, именно, жить,
рядом с нами, без всякого бы.
И никто не посмеет сказать...
что тебя не встречала, здесь, мать
в сорок пятом, потом по весне,
в огороде, на речке, всегда в тишине.
Чтоб услышать, как сын воевал,
как вернулся, немного конечно устал,
как горел, не сгорел в ядовитом огне,
как ему тяжело без войны на войне.
Впереди, только длинная жизнь...
лук цветёт за рекой, полевой,
запах лёгкий и вызревший, хлебный
поднялся над холодной рекой.
Вот бы так, как сейчас, навсегда,
не спешила б с закатом домой,
только тянут, всё тянут куда-то года,
от реки, от избы, на покой.
Покой
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2016
Свидетельство о публикации №116051805560
Свидетельство о публикации №116051805560
Рецензии