Прости...

Прости, прости, любимая, прости.
Я глупостей каких-то натворила.
Решишь теперь, что нам не по пути.
Коль так, я знаю - это заслужила.

Нельзя, нельзя играть в других людей,
Пусть даже и намеренья благие.
Во мне так много творческих идей,
А в результате терпят дорогие,

Да, дорогие... Важные, родные,
Те, без кого по жизни - не хочу.
Я бестолочь. Материи иные,
Ты знаешь, я на публику кричу,

Писательская искра и модели,
Сценарии красивые, ты знаешь.
Но на словах - а так, на самом деле
Живу, как все. Травлю - не отравляясь.

Хотела я, как лучше. Так казалось.
И слишком много на себя взяла.
И добровольно я тебе созналась
В надежде, что поймёшь: я не со зла.

И вот сейчас, в слезах сижу в квартире,
Шампанским утешаюсь я с утра.
Тебя роднее нет и в целом мире.
И между нами правда, не игра.

Я заслужила. Да, я заслужила,
Хотела, нет, но причинила боль.
Мечтаю лишь, чтоб ты меня простила,
И больше не возьму на себя роль

Помощника, вершительницы судеб,
Не заражу писательским враньём...
Родная, что же с нами дальше будет?
Скажи, мы это - МЫ - переживем?

Мы справимся? На кухне посмеёмся
О том, как было глупо и неважно?
Похоже на кошмар... Но мы проснемся?
Окажется, что все не так и страшно?

Я заигралась. Нет мне оправданий,
Свой опыт применила не к страницам -
А к людям. К вам. Не к витязям преданий.
Ну что... Ну дура... Слезы на ресницах.

Но посыпая головешку пеплом
От бесконечных этих сигарет
Надеюсь, что обиды сдует ветром -
И нашей дружбы не угаснет свет.
Мне без тебя в судьбе дороги - нет.

2016