Сказка

Сказка…

Штрихи, зарисовки минувших видений
Пером на бумагу наносит поэт.
А с ними – куски дней прошедших и мнений,
Надежд, воскресений и призрачных лет.

Никто не неволит, никто не подскажет,
Как должен  написан быть буквенный строй,
Который катреном, строкой нежно ляжет
На память и дни неприступной стеной,

Смотрящей бойницами в прошлые годы,
Хранящей чрез завтра невидимый свет
Мятежной души, пережившей невзгоды
На много вперёд необузданных лет.

И, что из того, что бойницы замшели?
Они возвещают смиренный гавот
Без грохота жизни глухой карусели,
Так полной несчастий, пустышек-хлопот

Уходит тем автор в прекрасную Сказку
Слепящего светлого ясного дня
В надежде на мир, понимание, ласку,
В душе милый образ надёжно храня.

В неё, как домой соловьи прилетели,
Над счастья озёрами - блики стрекоз,
Рулады любовно поют менестрели,
Шипов нет уколов, сердечных заноз…

Там светлые души летят облачками,
Кропит тёплый дождик, ласкает роса,
Друзья навесь век остаются друзьями,
Любимых лучатся доверьем глаза…

Прекрасная Сказка становится былью
Так редко на бренной цветущей земле!
Под гнётом её обращается пылью,
Чтоб стать удобреньем на жизни столе…
18.05.2016