Давят душные, пыльные мысли,
Потолок каземата, как пресс.
Проржавевшие цепи провисли,
Всё, опутав до самых небес.
Губы в трещинках зайчик ласкает,
Что решётки проходит насквозь.
Он зовёт, только боль не пускает,
Что мечталось, увы, не сбылось.
И душа потихоньку рыдая,
Одеваясь, как в саван, во свет.
Рвётся ввысь, с себя цепи срывая,
Только вылезет, может быть, нет.
Хандра
© Copyright: Александр Булаев, 2016
Свидетельство о публикации №116051802998
Свидетельство о публикации №116051802998
Рецензии