Приворотный борщ

В ки­пящий ко­тёл сып­лет тра­вы и кор­ни,
По­резав­ши па­лец, три кап­ли крови
На­капа­ла ведь­ма, проч­тя зак­ли­нанье.
Так в сказ­ках всег­да про­сят мрак о люб­ви.

Кто ж он? Кто «счас­тли­вый» из­бран­ник прок­ля­той?
Ко­неч­но же, принц! Ведь без прин­цев – ни­как.
Пусть дом – пол­ной ча­шей, но не­ту ско­тин­ки
В хо­зяй­стве. Точ­ней, му­жика. Вот так-так!

Ко­роче, сва­рила. За стол уса­дила.
Нак­ры­ла. В фар­фо­ре, как суп, по­дала.
А эта ско­тина, точ­нее, муж­чи­на,
Скри­вил­ся – и прочь по­бежал от сто­ла.

Ну, ведь­ма, по­нят­но, по кни­гам про­верить
Ре­шила: а то­чен ли древ­ний ре­цепт?
Всё вер­но: ко­ренья и трав­ки-му­рав­ки,
Так что ж не сра­ботал лав-сто­ри кон­цепт?

Ну, прин­ца, по­нят­ное де­ло, дог­на­ли.
Вер­ну­ли в из­бушку – си­ди, до­едай!
А принц весь скри­вил­ся: «Я что, тра­во­яд­ный?
Ты мя­со, прок­ля­тая, мя­со да­вай!»

Так зелье не ва­рят. Коль хо­чет­ся прин­ца –
Вы вспом­ни­те древ­ний, как мир, анек­дот:
Путь к сер­дцу ле­жит че­рез сы­тый же­лудок.
Вы мя­со до­бавь­те – и весь при­ворот.