ШТУЧНЫЕ НАШИ ГОДА...
Каникулы. Жгучее лето.
Было уже темно.
Мяч соскользнул с сандалеты,
вышиб школе окно.
Я домой шагал жутко довольный,
пел созвездьям в тиши ночной:
"Звон надо мной колокольный.
Конь подо мной вороной...".
Звонок выпускной прикольный
давно отзвонил за спиной.
По просёлкам Отчизны крамольной,
под солнцем и под луной,
скачет напев добровольный,
заветный, родной, озорной:
"Звон надо мной колокольный.
Конь подо мной вороной...".
Годы лихие примчали
нас непонятно куда —
годы надежд, годы печали,
штучные наши года.
Житель первопрестольный,
я напеваю в пивной:
"Звон надо мной колокольный.
Конь подо мной вороной...".
Верный, как прежде, футбольной
забаве азартной, шальной, —
ныне тропой богомольной
плетусь с измождённой страной.
Мотив приглушённо-раздольный
щемит необрывной струной:
"Звон надо мной колокольный.
Конь подо мной вороной...".
Штучные наши года...
© Copyright: Геннадий Кагановский, 2016
Свидетельство о публикации №116051708798
Свидетельство о публикации №116051708798
Рецензии