Пусть они говорят...

Пусть они говорят,
                Что рябины горят,
И поют, что в тайге
                Лес не падает с хрустом.
Вдвое больше сидел бы
                Я там, где взрослел,
Где от кислой рябины
                На сердце не пусто.


Где таёжный покой,
                Как снимает рукой
Все тревоги и боли
                О времени падшем,
И пробелами лет
                Зацветёт белый цвет-
Это снова весна
                Мне черёмухи машут.

А они говорят:
                «Только всё это зря,
Лес совсем не такой,
                Он не чувствует боли»
Лишь один мне сказал,
                Как себя он терзал,
И делянку валил,
                Как пилил свою волю.


Но они не поймут,
                Лес валить самосуд,
Мы кромсаем судьбу,
                А рябиновым соком
Плачем горечью слёз
                В окруженьи берёз
Возвращаемся к ним
                На погост с новым сроком.