Привет вам, больные придурки! Хотите, по-прежнему,

 

Тётка в белом халате
Писала на бланке рецепт, 
Глазами часто моргала,
В них явно таился привет.

И вдруг засопела сердито,
Забулькало что-то в носу;
Чихнула она деловито,
Затем разыскала козу.

Забыв про рецепт и больного,
Козу ту спешит изучить,
А стоит сей миг дорогого,
Дозвольте мне вам сообщить.

Сей миг, когда всё воедино,
Сливается в тётке той вдруг,
И кажется ей, что богиня
Она, и что кущи вокруг…

Но вдруг замечает больного,
И стон извергает душа:
Как тяжка работа простого
Земного трудяги-врача.

А счастье ведь было возможно,
Оно было здесь только что;
Наивные эти больные,
Хотят неизвестно чего.

Как будто и так непонятно,
Что вылечить их уж нельзя,
Всё ходят они понапрасну,
Тревожат беднягу-врача.

Вот если б богинею стала
Она, тогда так уж и быть
Могла бы, пожалуй, по часу
В неделю больных тех лечить.
 
Вздохнув, дописала рецептик,
И молча больному дала;
Скорей бы ушёл этот дохлик,
Обедать давно уж пора.

И стала мечтать эта тётка,
О том, чтобы умерли те,
Кто думает к ней обратиться;
Ведь трудно работать уже,

Ведь всё-таки немолодая –
Седьмой уж десяток пошёл;
Ей трудно бежать за трамваем,
Приходиться «жрать» валидол.

И всё же она ежедневно,
Всё лечит и лечит людей…
А те почему-то всё дохнут,
Не став ни на грамм здоровей.

– Привет вам, больные придурки!
Хотите, по-прежнему, жить?
Не лучше ль копыта отбросить,
И небо зазря не коптить?!

– От вас никакой уже пользы,
Вы только мешаете жить!
Несёте мне только болезни,
Могу вам свои предложить!

Волнение тётки безмерно,
Краснеет она на глазах.
Дыханье её тяжелеет,
И падает замертво, бах!