Одеяло уже не греет,
Мне, пожалуй, да и не надо…
Отгоревшим закатом тлеет,
Слов бессилие - лишь тирада.
Утонул в ощущениях воздух,
Развернулся и дует ветер…
Помолиться бывает поздно,
У любви - не бывает третий.
Только капает воск на плиты,
Словно нервы расплавят свечи…
И козырные карты биты,
И безволием тянет вечер.
Затянуло дождем пространство,
Я ловлю в ощущениях звуки -
Хоть какое-то постоянство,
У моей одинокой разлуки…
Рефлексия
© Copyright: Вячеслав Смолдырев, 2016
Свидетельство о публикации №116051704544
Свидетельство о публикации №116051704544
Рецензии