На краю

            Стало сердце порой сбиваться
            с ритма чёткого… Подоспела
            песня худшая? И сбываться
            «чуйка» будет: душа не спела

            той, последней звенящей, нотки?
            Всё на ступни судьба глядела
            («Башмаками с плохой колодки
            годы, брат, доносить…»). Ей дела

            до меня нет – не мать. Невнятно
            оправдаться пред ней пытаюсь
            (хоть виновна она. Занятно!).
            Не подкожным жирком питаюсь –

            хватит яств до конца запаса
            (ну, какая спасёт диета?).
            Чую точно и без компаса
            курс на шири морей поэта –

            страх о скалы не жжёт разбиться
            (знаю термин «опять» – «реприза») –
            мне сильнее ещё влюбиться
            в жизнь мою! – Кринолин, маркиза,

            к балу с музыкой вновь напялишь?
            Пряжки в блеск башмаков надраю,
            веря, – боготворю тебя лишь
            на дороге к земному краю…