Заклинание

Смачиваю горло
водой или спиртом
воскресным вечером,
и так,
как обычно—
душу в бутылку,
мысли в мензурку,
и после,
 на утро,
печалюсь.
Вспоминаю.

И все так обычно:
ни скучно, ни грустно—
никак,
 и я, просто так,
но не подумай
ничего лишнего—
я просто так, глупо
вспоминаю.
Мечтаю.

Я знаю, пойму
не просили, не нужно,
и все таки, можно
тебе напишу?
а ,можно, приеду?
забудь ты все это,
понимаю—
не осознаю.

С субботы
по воскресенье
я, по обычаю,
эти мысли глушу,
но все же
я отрезвею
и напишу?
Обычно,
боюсь.

Ты прочтешь,
скажешь застенчив,
Ты вспомнишь,
насколько я ветер
и как переменчив,

И оттого и боюсь,
подумая: другой,
и все я не тот—
и ты оказалась не та,
я буду молчать,
лишь бы то,
о ком когда-то
мечтал
не забыть.
И ночь
проклинаю.

 Я проклят
своим чувством,
и ничего не ждя,
занесло, где я
когда-то был счастлив:
мимо, под окном,
эти три шага,
возвращают туда,
где остался я твой,
где еще не поздно.
И прощаюсь.
Вновь.

Но ты не ответишь
и ты за стеной:
я силой пытаюсь
спрятать в стакане,
что помнил,
не хотя возращать
и уйдя в никуда,
ты за мной
по глупости,
и также я
своим заклинанием
тихо молюсь:
Не читай эти письма
не читав стихов,
сравнимо пистолету без пуль.

Ни на что не намекая,
ничего не прося,
но больше никак
не могу:
себя нельзя простить.
И ты
без ревности,
без слез и интриг—
быть один, быть один,
и это не просьба,
я предупредил.
Буду и был.