Ах, какой же бывает отрада,
Лучше б и вовсе её не иметь.
И под сон заболевшего сада,
Вместе с костром листопада сгореть.
Этот сон будет мне вместо счастья,
Этот сон как мечта и рассвет,
Распахни моей грусти объятья,
Заслони своей песней от бед.
Я войду в твою свежую воду,
И наполнюсь теплом до краёв.
Испытав наконец-то свободу
И безумие пьяных ветров.
Пой же, пой мне дождями косыми
И снегов замороженной мглой.
И мечты мои станут иными
Я придёт долгожданный покой.
Уходи бесполезное счастье,
Не согреют объятья твои.
Не наполнят безликие страсти,
Лишь сгорят от моей нелюбви.
2015 год
Сон сознания
© Copyright: Оксана Топка, 2016
Свидетельство о публикации №116051710927
Свидетельство о публикации №116051710927
Рецензии