Бардак на столе.
Такой же
У меня в голове намечается.
И кажется, пол качается
Не стало бы дурно мне.
Бессонные ночи, пролитый чай
Засох на погибших стихах.
И только они позволяли в рай
Проникнуть. Теперь на листах
Разводы. Бумага- осенний листок.
Коричневый, нервно замятый.
Я просто лежу и плюю в потолок.
Несчастный поэт распятый.
Куда мне идти? Луч вдали не мелькнёт
Ничто не сверкнёт вдруг в потёмках
И тонкий глас музы уже не зовёт,
Душа разлетелась осколком.
И если бы дым сигарет ворвался
В молчащую темную келью
Мою, то тогда б наконец начался
Рассвет. И конец бы неверью!
Но стрелки часов все недвижно идут,
И лист бумаги измятый,
И мысли все также без смысла снуют.
Не пишущий я, я - распятый.
16.05.2016
Распятый поэт
© Copyright: Полина Кречетова, 2016
Свидетельство о публикации №116051700104
Свидетельство о публикации №116051700104
Рецензии