Сор
И вынесем сор из избы,
Которая раньше горела,
В которой ютились мы.
Давай теперь без обмана,
Получше мне душу задень —
Я толстокожий и раны
На мне зарастают за день.
В чём суть таких разговоров?
Из нас прорастают свиньи;
От силы наших укоров
В пустыне рыдают ливни.
Заточены остро стилеты.
Они эгоизма клинки.
Мы знаем все точки; Ответы
Чужие нам не нужны.
Коли, протыкай моё сердце —
Я лишь с облечением вздохну.
Из раны пусть вымоет с кровью
Добрую ласку твою.
Свидетельство о публикации №116051600989
Всё прочее ведь так ничтожно
Не вырезать не зачеркнуть
Останется всё точно также
Она — судьба — не вспыхнет дважды
И пепел тоже не стряхнуть
Александр Обозреватель 26.05.2016 12:20 Заявить о нарушении