Перезагрузочное

Идолы... серые вы мои истуканы...
Вы пылитесь на полках старой кладовой,
Где нет никакого светлого оконца.
Там только лаз, лаз вниз, в глубокий погреб,
Прячущий останки моих ушедших дней, 
Которые породили вас.

Кумиры умерли.
Но еще не совсем сотлели во мне
И поэтому навещают меня своими ползающими тенями и вуглускурами.
Иногда они приходят вместе с домовыми.
И сердце начинает биться им в  ответ.

Идолы... серые вы мои истуканы...
Вы когда-то были беломраморными,
Иногда сияли всеми радужными красками,
Потому что вас создал такими Всевышний...
А потом он же и ввергнул вас в физический прах.
Он сделал вас серыми нимбами, отливающими гранитом.
И вы камень. Камень на моей душе.

Но я нашла возможность уйти от гравитации. 
И ухожу от нее тогда, когда ловлю  ночью глубокий сон,
А солнечным днем надеваю на себя радостную улыбку,
Подсвечивая ее помадой,
Зажигаю свои глаза светом дня и,
Выбрав легкое платье и удобную красивую обувь,
Иду по городу.

И тогда мои истуканы во мне теряют вес и сияют жемчужинами,
А я становлюсь ангелом.  Пусть и на время...
Я сама себе ангел!
Я разрешаю себе им быть в призме прожитых лет,
Желаю этого, потому что то,
Чего хочет женщина, хочет Всевышний.

Или все наоборот:
Этого желает Всевышний.
А я в его руках. И я ангел!