Я встретил поэтессу на проспекте,
Писать она недавно начала,
И кучерявость мыслей оживляла
Её слегка косящие глаза.
И веки её явно трепетали,
А рот её вообще не отдыхал,
Он вкалывал почти как папа Карло,
Стихи с утра до ночи всё шептал.
Сквозь чащу слов с усилием пробираясь,
Свой новый крест с достоинством несла;
Ей предстояло сочинить немало,
Ведь требовала этого душа.
Поддался я её очарованию,
И рядом с нею быстро зашагал,
Но слов стихов, рождавшихся на месте,
Как ни старался, я не разобрал.
Лишь бормотание тихо доносилось,
Разнообразя бытиё моё;
А ночью поэтесса мне приснилась,
Она шептала: «Чудо ты моё…».
И кучерявость мыслей оживляла её слегка косящие гл
© Copyright: Ирина Лерова, 2016
Свидетельство о публикации №116051604077
Свидетельство о публикации №116051604077
Рецензии