Удивленно смотрят глаза…
С толстой сумкой и безучастной душой почтальона,
Ты разносишь по миру нелюбовь.
Нефтяные насосы перекачивают по губам дрожь,
Поставляют энергию лампочке-сердцу,
Хотя железная аорта, когда-то даст течь…
У меня есть чемодан.
Я складываю в него страницы о любви,
Как отпечатанный материал для неизданного романа.
Твои духи “Future” уже не пахнут как yesterday:
Удушливый нарцисс дерет горло до крика,
И я задыхаюсь в эмиграции от тебя.
Я разучилась писать стихи,
Свою жемчужину разменяла на давление трех атмосфер,
Гончарный круг скоро мне вылепит новое…
И все, что происходит – просто происходит!
Наша «Теория игр», увы, с нулевой суммой.
Так с какой скоростью ходят поезда к тебе в нелетную погоду?
Почтальон не по адресу
© Copyright: Маргарита Побилец, 2016
Свидетельство о публикации №116051600355
Свидетельство о публикации №116051600355
Рецензии