Весна, которая одна,
и любит тьму и холод,
та, по которой у окна,
я жажду льщу и голод,
Неповторимая, как ритм,
и, словно сны, опасна,
она велела мне твори,
твори же о прекрасном.
И я запел, но голос злил,
любовь, как смерть, для стада,
и решено, нет смысла лить,
коль лучшего не надо.
И раз разят мои слова
убийственные рифмы,
пусть убивают, целовать
я буду сам, творив их.
Весна, которая одна...
© Copyright: Марина Заветная, 2016
Свидетельство о публикации №116051602267
Свидетельство о публикации №116051602267
Рецензии
